第382章 傲慢与偏见？牛津腔的战地打脸！
“这种破车简直就是刑具！”
“我的上帝，我的尾椎骨肯定断了。”
摩托车的挎斗在坑洼不平的黄土路上剧烈颠簸。
史密斯紧紧抓着生锈的扶手，脸色比路边的枯草还要难看。
他看着前方那个骑车的背影，满腹牢骚。
这个叫沈清的女人，开车简直像个疯子。
完全不管乘客的死活，专门挑那些看起来根本不能走的路冲。
“沈小姐，我想我们应该停下来休息一下。”
“根据《日内瓦公约》，战地记者有权要求……”
“闭嘴。”
沈清头也没回，声音被风撕碎，传到史密斯耳朵里只剩下冰冷的两个字。
“坐稳了。”
话音刚落，摩托车猛地一个急转弯。
车轮卷起一大片黄土，直接甩了史密斯一脸。
“咳咳咳！”
史密斯刚想破口大骂，车子突然停了。
这里是一处前沿阵地。
空气中弥漫着一股令人作呕的焦糊味和血腥味。
几百个穿着破烂军装的士兵正趴在战壕里。
他们手里的枪五花八门，有的甚至还拿着大刀和红缨枪。
看到沈清来了，几个满脸黑灰的战士咧嘴一笑，露出一口白牙。
“副司令来了！”
“那是洋鬼子？长得跟白面馒头似的。”
史密斯从挎斗里爬出来，拍打着身上的尘土。
他掏出手帕，捂住口鼻，一脸嫌弃地看着四周。
“这就是你说的前线？”
“一群拿着冷兵器的农民，躲在土坑里？”
“沈小姐，如果你想让我报道你们的英勇，至少应该带我去正规军的指挥部。”
“而不是这种……难民营。”
沈清把摩托车熄火，拔出插在大腿枪套里的勃朗宁手枪，检查了一下弹匣。
她走到史密斯面前，比他矮了一个头，但气场却完全压制住了这个高大的西方男人。
“史密斯先生，睁大你的眼睛看清楚。”
“这些你眼里的难民，昨天晚上刚刚挡住了一个大队鬼子的三次冲锋。”
“他们吃的，是掺了沙子的黑豆。”
“他们用的，是从死人堆里捡来的枪。”
沈清指着战壕角落里一个正在磨刺刀的年轻战士。
“他叫二蛋，今年十六岁。”
“他的刺刀上，已经有了五个鬼子的血。”
史密斯耸了耸肩，不以为然。
“那又怎么样？”
“这改变不了你们装备落后、缺乏训练的事实。”
“在现代战争的钢铁洪流面前，这种所谓的精神力量，脆弱得像一张纸。”
“只需要几发炮弹，或者一轮空袭……”
“咻——”
一种尖锐刺耳的啸叫声，毫无征兆地划破了天空。
史密斯还在喋喋不休，并没有意识到这意味着什么。
但周围那些原本懒洋洋晒太阳的战士们，像是触电一样弹了起来。
“炮击！！”
“隐蔽！快进防炮洞！”
沈清的瞳孔猛地收缩。
那是日军九二式步兵炮特有的弹道声。
而且，听声音，不止一门。
是炮群覆盖！
“趴下！”
沈清大吼一声，伸手去抓史密斯。
但史密斯还在发愣。
“什么？你说什……”
“轰！！”
第一发炮弹在距离他们不到五十米的地方炸响。
巨大的气浪夹杂着弹片和碎石，像暴风雨一样横扫过来。
史密斯感觉自己像是被一记重锤狠狠砸在了胸口。
整个人飞了出去，重重地摔在地上。
耳朵里全是嗡嗡的耳鸣声，世界仿佛瞬间失去了声音。
紧接着，爆炸声接二连三地响起。
大地在颤抖，泥土像雨点一样落下。
“啊！上帝！救命！”
史密斯抱着头，蜷缩在地上，发出杀猪般的惨叫。
他引以为傲的绅士风度，在这一刻荡然无存。
他想爬起来跑，但双腿软得像面条一样，根本使不上劲。
一块滚烫的弹片擦着他的头皮飞过，削掉了他的一缕金发。
死亡的恐惧，让他彻底崩溃了。
就在他以为自己要死在这里的时候。
一只手抓住了他的衣领。
那只手纤细，但力量大得惊人。
沈清像提一只小鸡仔一样，单手把他从地上提了起来。
“不想死就给我动起来！”
沈清拖着一百八十斤的史密斯，在炮火中狂奔。
她跑得极快，而且路线诡异，像是在跳一种死亡的舞蹈。
每一次变向，都精准地避开了炮弹的落点。
“轰！”
刚才史密斯趴着的地方，被炸出了一个大坑。
如果晚一秒，他现在已经是一堆碎肉了。
沈清一脚踹开防炮洞的木门，把史密斯扔了进去。
然后自己一个战术翻滚，滑了进来。
“砰！”
厚重的木门关上，将爆炸声隔绝在外面。
防炮洞里光线昏暗，只有一盏煤油灯在摇晃。
史密斯瘫坐在地上，浑身发抖，裤裆里传来一股尿骚味。
他大口大口地喘着粗气，脸上全是鼻涕和眼泪混合的泥浆。
“太可怕了……太可怕了……”
“这是屠杀……这是谋杀……”
“我要回美国……我要离开这个鬼地方……”
他语无伦次地哭喊着，像个受了委屈的孩子。
沈清靠在墙壁上，拍了拍身上的土。
她看着史密斯这副狼狈的样子，从口袋里掏出一块压缩饼干，咬了一口。
“这就是你所谓的现代战争。”
“不仅有钢铁洪流，还有屎尿横流。”
沈清的声音冷漠而嘲讽。
史密斯抬起头，愤怒地看着她。
恐惧过去后，羞耻感涌上心头。
尤其是看到沈清那副云淡风轻的样子，更是让他觉得受到了侮辱。
“你这个野蛮的女人！”
“你懂什么？”
“我是记者！我是非战斗人员！”
“你们没有保护好我，这是你们的失职！”
“我要控诉你们！我要在报纸上写你们是……”
“Mr. Smith, pleaSe Save yOUr dignity fOr the grave.”
（史密斯先生，请把你的尊严留给坟墓吧。）
沈清突然开口了。
不再是那种带着口音的普通话。
而是一口流利得令人发指的英语。
纯正的牛津腔，优雅得像是在伦敦的下午茶会上朗诵莎士比亚。
每一个音节都咬字清晰，语调抑扬顿挫。
甚至比史密斯这个美国人的口音还要“高贵”。
史密斯张大了嘴巴，哭声戛然而止。
他呆呆地看着沈清，仿佛看到了外星人。
“YOU… yOU Speak EngliSh?”
（你……你会说英语？）
“And better than yOU, I aSSUme.”
（而且比你更好，我想。）
沈清走到他面前，居高临下地看着他。
那双桃花眼里，满是戏谑。
“你刚才说我们是乞丐？”
“说我们是拿着冷兵器的农民？”
“那你现在看看你自己。”
“你尿裤子了，史密斯先生。”
沈清用英语无情地指出了这个事实。
史密斯的脸瞬间涨成了猪肝色，下意识地夹紧了双腿。
“在这里，身份、地位、国籍，统统都是狗屁。”
“只有活下来的人，才有资格说话。”
沈清蹲下身，直视着史密斯的眼睛。
“你想报道真正的战争？”
“这就是。”
“没有英雄救美，没有浪漫的冲锋。”
“只有被炸碎的内脏，被吓尿的裤子，还有随时会掉下来的脑袋。”
“如果你连这点场面都受不了。”
“那我建议你现在就滚回上海，去喝你的咖啡，写你的风花雪月。”
“别在这里碍手碍脚。”
史密斯被骂得一句话都说不出来。
他看着眼前这个女人。
脸上沾着黑灰，军装破旧。
但她的眼神，比他见过的任何一位将军都要坚定。
那种从骨子里透出来的自信和霸气，让他感到一种前所未有的震撼。
外面的炮声渐渐稀疏了。
但紧接着，传来了密集的枪声。
那是三八大盖特有的清脆声响。
还有歪把子机枪的咆哮。
“鬼子步兵上来了。”
沈清站起身，把最后一口饼干塞进嘴里。
她拿起靠在墙边的莫辛纳甘步枪，拉动枪栓。
咔嚓一声。
子弹上膛。
“陆锋那边的阵地压力很大。”
“我得去干活了。”
她转过头，看了一眼还瘫在地上的史密斯。
“你是留在这里闻你的尿味。”
“还是跟我出去，看看那些‘乞丐’是怎么把‘皇军’打成猪头的？”
“选择权在你。”
说完，沈清一脚踹开门，冲进了漫天的硝烟中。
史密斯愣了几秒钟。
他颤抖着手，从怀里掏出那台莱卡相机。
镜头上沾了灰，他用袖子擦了擦。
“该死……”
“我可是史密斯……”
“我拿过普利策奖……”
他咬着牙，扶着墙站了起来。
虽然腿还在抖，但他还是迈出了那一步。
他要看看。
这个会说牛津英语的女土匪，到底还有什么本事。